En la mirada de cualquier extraño 

Es la misma la posibilidad 

Se nos vuelve corriente la ilusión 

De que el otro no es un extraño en realidad.

Es más bien una extensión nuestra

Conforme se adapte a nuestras preferencias.

Pero como para probarnos un punto la vida nos muestra

Que es realmente una ilusión ese sentimiento que podemos jurar certero.

Que ebrios de amor no logramos divisar

Que el otro es un otro

Que realmente es un extraño.

Como todos, lleno de contradicciones 

Probablemente algunas inconsistencias 

La capacidad de hacernos un bien, y también un daño

Aún cuando a veces no lo quiera

(Aún cuando a veces no nos quiera).

Con un lado oscuro, que probablemente también él desconoce (en cierta medida)

Y una humanidad que a los tiempos de hoy, está dormida.

El otro, es otro.

En toda condición lógica y objetiva, nos es ajeno.

De nuevo ilusoriamente

Queremos ponerle correa

Ponerle nombre

Guardarlo en una caja 

Nunca perderlo.

A veces por quitarle libertad lo perdemos

A veces él mismo se pierde

Intentando caber en esa cajita.